临剑城只有一条街。

从城门笔直延伸到海边，青石铺路，被无数双脚和车轮磨得光滑如镜。街两侧是清一色的剑铺，大的小的，阔的窄的，老字号和新招牌挤在一起，每一家都在门口挂着几柄样剑，剑锋被海风吹得微微发颤，发出极细的蜂鸣声。整条街都在响。那是千百柄剑同时被海风吹拂时发出的轻鸣，不是刺耳的金铁之声，而是一种极轻极细的、像无数根丝弦被同一阵风拨动的和声。

沈清欢站在街口，闭上了眼睛。他的音律天赋让他比任何人都更清晰地捕捉到了这条街的声音——每一柄剑的颤鸣音高都不同，有的清越如磬，有的低沉如钟，有的尖细如笛。千百柄剑，千百个音，被海风糅合在一起，竟然不杂乱，反而隐隐构成了某种旋律的骨架。像是有人刻意安排的。不，不是人。是这座城自己的呼吸。

无栖的铜棍拄在青石路面上，棍尾的梵文自动亮起，与街两侧剑铺中传出的剑鸣产生了某种微妙的共鸣。他低头看了一眼铜棍，棍身上的梵文正在以他从未见过的速度流转，像是在与满街的剑对话。

云无羁走在最前面，腰间的三柄剑在剑鸣之海中反而安静了下来。铁剑不颤，骨剑不鸣，焦木剑温润如木。它们不需要与别的剑对话。

街很长。三人走了约莫一炷香的时间，两侧的剑铺渐渐稀疏，剑鸣声也渐渐低了。走到街尽头时，最后一家剑铺也落在了身后。眼前忽然开阔——一片黑色的礁石滩从脚下一直延伸到海中，礁石被海浪千万年冲刷，嶙峋如剑刃。礁石滩的尽头，海天相接之处，有一座悬空的炉子。

不是建在礁石上，是真正的悬空。离地约十丈，没有支架，没有悬索，就那么凭空悬浮在海面之上。炉身极高，约三丈，通体用青黑色的火山石垒成，形状像一个巨大的剑鞘竖立在天地之间。炉顶没有盖，炉口朝天，里面燃烧着一种云无羁从未见过的火焰——不是红色，不是橙色，不是金色，是一种介于青与白之间的颜色，像冬日清晨湖面上将散未散的雾气，又像某人眼中一闪而过的念头。

炉火从三百年前云问天飞升那日开始燃烧，至今未熄。

沈清欢走到礁石滩边缘，海浪拍在他脚下的礁石上，溅起的飞沫被海风吹到他脸上。他抬头望着那座悬空的剑炉，阵法本能疯狂地向他传递着一个信息——这座炉本身，就是一座阵法。不是人为布置的，是这座炉在三百年的燃烧中，自己长成了阵法。炉火是阵眼，海潮是阵基，海风是阵线，方圆数十里的天地灵气是阵法运转的燃料。

无栖将铜棍插入礁石缝中，双手合十。他的混元金身在剑炉的映照下自动运转，金色光芒与炉顶喷薄的青白火焰遥相呼应。

云无羁走向礁石滩。脚踩在黑色礁石上，礁石表面粗粝，布满海浪侵蚀出的细小孔洞。每一步落下，礁石便发出一声极轻的闷响，像敲击在某种巨大乐器的键上。他走出十余步后，沈清欢忽然发现了——他每一步踩下的礁石，发出的音高都不同。不是随机的，是按某种音律排列的。这片礁石滩，是一座天然的琴台。

云无羁走到了剑炉正下方。抬头，炉火在头顶十丈处燃烧。青白色的火光将他的脸映成一种冷冽的色调。他腰间的三柄剑同时发出了声音。铁剑低鸣，骨剑轻吟，焦木剑——焦木剑在唱歌。不是剑鸣，是真正的、带着旋律的歌声。极轻，极远，像一个人坐在老槐树下，一边削木头，一边哼着不成调的小曲。

剑炉的炉火猛然跳动了一下。

然后炉身正面的火山石上，有一扇门缓缓打开了。不是石门，是火焰凝成的门。青白色的火光从门内涌出，在礁石滩上铺成一条火焰的阶梯，从炉口一直延伸到云无羁

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