柔密的细雨从天上摇落，摇落人间。

雨清，雨凄，雨空，雨寂。

雨急渐密。

雨一直下，仿佛已下了好久，连夕阳的最后一抹余晖也淹没在了稠密的雨丝中。

远处已笼起一层轻纱，轻轻笼住连绵的远山。

雕栏层轩一重又一重。司马嫣倚在雕栏上，站在层轩间。

她呆呆地站着，痴痴地望着远方，原本清澈明亮的眼眸现已漫起了一层迷离的清雾。

细雨廉纤，廉纤濡眶。纷飞的雨丝打入了她的眼中。她轻轻地眨了眨眼，只眨了一眨，目光却依旧凝睇着远方，眼里那层雾却更浓了。

雨打不碎这层雾，也化不开这层雾。

轻纱可以剪断，但烟雨笼起的轻纱却是永远无法剪断的，一如离愁相思般永远都剪不断，理不散。

尤其是江南的烟雨。江南的烟雨，仿佛永远都带着种令人黯然魂销的长情与愁绪。

远方只有一片迷蒙，一片轻纱笼起的迷蒙。

远方迷蒙，不知还有多少层数不尽的轻纱？

霞。霞满天。

夕阳时分，总是美丽的，美丽而令人神往。

日将落未落，人将归未归。

风逍舞慢慢地，从古道上迤逦而来。

虽已是一日里最沉颓的日光，却依旧鲜红得艳然。夕阳从他的背后照来，他就踏在夕阳晃动所映射下的晃动身影上。

他身后是夕阳，被无数骚客所咏赋过的美丽夕阳。

他却并不向往今日的夕阳。

夕阳艳丽而美好，为什么他不向往这使人宁静，令人沉醉而又稍纵即逝的美好？

是因太过美好反而让他感到厌恶，摒弃？

抑或是他在逃避？

逃避这样的美好，令人感到平静安详的美好？

为什么？

他望着远方，直直望着一株古树。他仿佛什么都没在想，也仿佛什么都没有想要去想。

古树萧萧，在秋日晚风中瑟瑟作响。秋已残。

秋已残，冬天也就要来了。

他笔直的目光凌厉坚定，却偏偏带着一丝深刻乃至于令人费解的疲倦。

他仿佛已看到死亡。

死亡？

他的手很稳定，极端稳定。他全身上下都在商飚的剥割中抖动，而他的手却始终一动不动。

右手。握剑的手。

手在剑柄上。

他慢慢走到古树下，安静地站着，连一个动作都不再有，甚至连呼吸都已宁息。

古树萧萧。秋风又挣落几片黄叶。

叶落下。翩翩然而落，落在他的脚畔。

风逍舞看了眼落叶，环顾四方。远方山脉一派金黄，片片黄叶挣脱枝桠，飞舞在山山间。他的心里忽然涌起了许多感触，甚至起了一种诗意，一种萧索凄凉的诗意。

但他很快闭起了双眼。

因为他的手，右手，一直紧紧握着剑柄。

剑下何曾没有过死亡？

所以他闭上了双眼，紧紧闭上。

他不能让任何事物触动他的心。他的心必须保持一片平静。

这不是诗人的平静。诗人的平静在于夕阳，在于山山黄叶飞。

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